La supervivencia de la Semana de la Alta Costura de París es una necesidad para que no muera la moda de verdad, que es en realidad la de mentira. La moda que no se vende ni se compra, sino que se exhibe. Y punto. La moda que se presta para grandes ocasiones como los Oscar y la moda que es únicamente accesible para esos especímenes en vías de extinción como son las señoras esposas de jeques árabes o magnates del petróleo en Texas. Qué alegría para los sentidos admirar esa estética magnífica, eterna e imposible como lo que imagina y plasma John Galliano para Dior.
Me cabrea de todos modos, y bastante profundamente, el haber descubierto en el front row del desfile a ese personajillo; por pequeña, ella, que no por despectiva, yo; que se ha adueñado del estatus de blogger de moda a pesar de no haber cumplido todavía los 14 años. Y no por envidia, que oye, también. Sino por confundir churras con merinas y hacer de una pre-adolescente astuta por encima de la media, la portavoz de un fenómeno al que pertenece sin querer. Pero ni (todo) el mérito, ni la culpa de que sea ella la única cara visible de los blogs que no son (casi) exclusivamente de street style, es suya.
